Me acuesto a dormir en la habitación de las peruanas porque estamos cagadas de miedo por la cantidad de fantasmas que se ven por día (sí, señores, Savannah es una ciudad embrujada), y hasta ahí forma parte de la realidad.
Cuando me despierto estoy en un lugar que no conozco, que por lo que veo y escucho es Posadas, sólo que no recuerdo cómo me volví de EEUU, ni cuánto ni cuándo me pagaron, y es muy loco.
Lo tengo a mi papá preguntándome dónde están todas mis cosas y por qué no había juntado aunque sea US$100 para poder pagar las deudas con las que nos quedamos en Argentina cuando yo me venía para América.
Entonces agarro el teléfono (que, misteriosamente, es igual al del hotel aunque en Posadas creo que no fabrican de ese tipo y quiero marcar el número de La Quinta para preguntar qué pasó y por qué estoy en Posadas en vez de estar en Savannah y me equivoco con el número. Quiero volver a marcar y me vuelvo a equivocar, y así sucesivamente hasta que me despierto tranquilita en el cuarto 105, durmiendo con las peruanas...
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